igualmente2011

Archive for the ‘futbol’ Category

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Cinco a cero al Madrid,
Me sonrío bajo mi nariz,
¿ Cuándo volverá a  ocurrir ?.
A los Merengues, cinco a cero,
Encima se inventan mil peros,
Con una mente muy febril.
Cinco a cero a los merengones,
¡ qué pasada !,  señores
Qué sentimiento, qué sentir.
A los Madriles, cinco a cero
Una gozada, te digo sincero
¡ lo que me pude divertir !
Y es que un cinco a cero
Con lo prohibido que está el albero,
No se puede rebatir.
La baba del barcelonismo
Menudo protagonismo,
El poderlo vivir.
La carita de Florentino
Parece que es su sino
en el futbol, sufrir y sufrir.
Y ese Sergio Ramos
Que piensa que es un Rambo
Con su estopa de repartir.
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Este Señor Pérez, Don Florentino
Adolece de buen tino,
Cuando quiere ser futbolero,
más bien parece el bombero torero,
con futbolistas floreros.
en la liga quiere ser un celestino
con su guardaespaldas argentino,
pero le crecen los enanos,
desde que echó al Salmantino.
El despilfarro de cada verano.
Encima se da con un canto en los dientes,
Cada vez que el Barcelona,
Lo noquea y lo deja tirado en la lona,
Sin un mal título, eso es lo que más siente.
Con tantísimo talonario
Sin fondo de armario
Del que escoger,
Con la cantera desaparecida,
Con la cartera tan escurrida,
Se queda con las ganas de comer.
Ay, ay, ay Florentino Pérez,
Que más que un Rey Midas
Más bien parece que eres,
Más sargento chusquero que alférez,
No llegas a salvavidas,
El más villano de los orfebres.

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Hace poco más de medio año, nos quedamos con las ganas de levantar nuestra cuarta “orejona” en el Bernabéu. Ahora hace poco más  de medio año,  justo la noche que nos eliminaron en semis, dejé escrito lo que sigue, antes del partido contra el Inter.

Estaremos en la final,
No me cabe ninguna duda,
Por lo civil o por lo criminal,
Demostraremos a toda Europa,
A Jesucristo, a Mahoma y a Buda,
Que éste equipo no se acongoja,
Ni por malos arbitrajes
Ni por un “Mou” con traje
De luces, del que se despoja.
Vamos a pasar por ganas, por “collons”,
por coraje.

La final es tan bonita,
Que en la meseta, los trogloditas,
Que Han quedado fuera de Europa,
nos verán levantar la copa,
En el Santiago Bernabéu.
Sin anestesia, a quemarropa,
Mirarán como nuestro capitán, Puyol,
La levantará con toda el alma al sol,
Blanquecino, blanco de Madrid,
Y tendrán que tragar y sufrir.
Viendo a la Cibeles llorar
Lágrimas azulgranas hasta aburrir.

Si nos lo proponemos, nos vamos a atrever,
A un nuevo asalto a la “Casa Blanca”,
El veintidós de Mayo, al atardecer,
Sin remedio ni arretranca,
Esperamos poder vencer,
Y traernos la “orejona”,
Al menos haremos la intentona,
De poder sumar la “cuarta”,
y traerla a Barcelona
Que tres son pocas y no hartan.
Nos vamos a enardecer,
Si los Dioses no nos apartan,
Lo celebraremos con cava y una tarta.

Este Barça,
gana todo lo que se le pone a tiro,
Toda Europa lo reconoce,
No soy yo el que lo digo,
Que no ganará una copa sino doce,
Y a Dios pongo por testigo.

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Y ahora resulta que la Cibeles,

No es blanca nuclear,
Sino una copia inexacta,
De la fuente de aclamar,
Los júbilos azulgranas.
La fuente de Canaletas,
Fue la inicial, con dos tetas,
En temas de celebraciones,
Y en la meseta, los cabrones,
Nos mal copiaron por copiar,
Y encima nos llamaron,
Por no ser de la capital,
Provincianos de provincias,
“Pa” joder, “pa” despreciar.
Los primeros en visitar,
La fuente de La Cibeles,
Fueron los socios de la capital,
De la peña blaugrana.
Manda huevos que hasta Aznar,
En el palco haga filigranas,
Para poder aguantar,
Y no hablar en público
El idioma catalán.
Igual resulta que ahora,
Nos sale medio culé,
Igual resulta que implora,
Que le dejemos un carnet,
Para poder disfrutar del fútbol,
Que solamente degusta alguna vez,
Cuando se pasea por la meseta,
Un equipo que por doquier,
Recibe halagos y parabienes,
Y se ha olvidado de perder.


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